Ce n’est pas d’amour que je me meurs

Ce n’est pas d’amour que je me meurs, je me meurs de toi.
Je meurs de toi, mon amour, de l’amour pour toi,
de l’urgence de ma peau pour ta peau,
de mon âme pour toi et de ma bouche
et de mon sale caractère quand tu n’y es pas.
Je meurs de toi et de moi, je meurs de nous deux,
de nous, de celui
qui est déchiré, morcelé,
je me meurs, je te meurs, nous en mourons.

Nous mourons dans ma chambre où je suis seul,
dans mon lit où tu n’es pas,
dans mon lit où mon bras est vide,
au cinéma et dans les parcs, dans les trams,
dans les lieux où mon épaule a les habitudes de ta tête
et ma main la tienne
et je te sais comme moi-même.

Nous mourons là où j’ai permis qu’il y ait de l’air
pour que tu sois hors de moi,
et là où l’air s’achève
quand je te revêts de ma peau
et nous nous connaissons en nous-mêmes, séparés du monde
heureuse, pénétrée, et bien sûr, interminable.

Nous mourons, nous le savons, les autres l’ignorent, mais nous nous mourons
tous les deux, maintenant, séparés,
l’un de l’autre, chaque jour,
à tomber dans des statues multiples,
dans des gestes que nous ne voyons pas,
dans nos mains qui ont besoin de nous.

Nous nous mourons, mon amour, je meurs dans ton ventre
que je ne mords ni n’embrasse,
entre tes cuisses si douces et vives,
dans ta chair sans fin, je meurs des masques,
des triangles obscurs et incessants.
Je me meurs de mon corps et de ton corps,
de notre mort, mon amour, je meurs, nous mourons.
Dans le puits de l’amour à toute heure,
inconsolable, en criant,
à l’intérieur de moi-même, je veux le dire, je t’appelle,
ceux qui naissent t’appellent, ceux qui viennent
d’avant nous, de toi, ceux qui viennent vers toi.
Nous nous mourons, mon amour, et nous ne faisons rien d’autre
que nous mourir encore plus, heure après heure,
et nous écrire et nous parler et nous mourir.

Jaime Sabines
Traduction de Émile Martel

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